Às vezes dou comigo a pensar nesta coisa que é o amor, o gostar de alguém. O sentir-se só num mundo cheio de pessoas. Dou comigo a pensar numa história que não aconteceu, porque não tinha que acontecer. Dou comigo simplesmente a pensar que percebi tudo errado, que não disse da forma correcta, que podia ter feito mais. Mas para quê?

Serviria alguma coisa que se em vez de ter escrito que gostava de ti, era melhor ter escrito que te amava? Serviria  de alguma coisa ter feito coisas que nunca pensei em fazer mas que podia ter feito? 
Serviu para alguma coisa dizer coisas que nunca pensei que pudessem ser ditas? Serviu?

Na realidade não serviu de nada, foram palavras ditas ao vento, desejos perdidos entre palavras, vontades não realizadas e para quê?

Para quê tudo isto?

A solidão, esse monstro para alguns, amiga do peito para outros é só para quem quer.

Só estamos sós se quisermos. Porque há sempre alguém. Há sempre outro alguém. Mas porque não sentimos o mesmo, porque não o desejamos da mesma forma, porque não sonhamos de igual maneira, porque não queremos construir algo que até podia ser bom, então, arranjamos desculpas. Dizemos:  ah e tal não há nada, é só amizade; eu não vejo as coisas assim; isto não tem pernas para andar; o problema não és tu, sou eu que não me sinto preparado; estamos muito longe um do outro; estamos demasiado próximos...e podia continuar com mais umas quantas desculpas. A verdade é que queremos estar sozinhos. Não queremos ver à nossa volta o que nos rodeia. Estamos presos a algo que não existe. Mas eu continuo aqui.                                                                                             

Só tu não me vês.